它飞得很吃力，一会儿往左偏，一会儿又猛地往下坠。
好几次，我都以为它要掉下来了，可每一次，它都能在即将撞到地面的时候被一阵突然刮过来的、更强烈的风给重新托起来。
最后，它终于飞稳了。
它变成了一个小小的、彩色的墨点，挂在那片广袤的、没有一丝云彩的、寂寥的天空里。
舅舅叉着腰，站在田埂上，气喘吁吁地，仰着头，看着那个小小的墨点。他的脸上，满是汗水，和一种心满意足的、孩子气的笑容。
“看见没，晨晨，”他用胳膊肘碰了碰我，语气里，充满了骄傲，“飞起来了！咱们的晦气，都让它给带走了！”
我看着那个在天上，越飞越远，越飞越高的风筝。
我忽然想起了很久以前，舅舅跟我说过的、那个关于“风筝和线”的比喻。
我低下头，看了看自己手里，那根已经被放到了尽头的、绷得紧紧的、连接着那个遥远墨点的线。
我忽然觉得，我们每一个人，都像一只风筝。
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